📓 NARRADO POR ROBERTO MONTEIRO ALBUQUERQUE
Saí da boca com o corpo quente e a cabeça fervendo.
A rua tava escura, vento batendo poeira no rosto, barulho de moto ao longe.
O morro parecia observar.
Dina tava encostada na parede, braço cruzado, expressão que não entrega nada.
Nem raiva.
Nem saudade.
Nem medo.
Só aquela calma perigosa que ela usa pra não mostrar a ferida.
Ela me olhou de longe, sem vir ao meu encontro.
Não perguntou nada.
Não ofereceu nada.
Só falou:
— Vamos.
Só isso.
E esse “vamos” me desmontou mais do que qualquer briga.
A gente desceu o beco em silêncio.
Silêncio que corta.
Silêncio que pesa mais do que palavrão.
E eu… eu sou um homem que não aguenta silêncio.
Fui puxando ela pelo braço, meio sem pensar, meio movido pelo incêndio que ela deixa aceso no
