Assim que abro a porta de casa, o cheiro me invade. É cheiro de alho dourando, de feijão bem temperado, de casa viva. Mas não é só o aroma da comida que bate... é o cheiro dela. Da Daniela. Tá impregnado no ar, nas paredes, no sofá, no chão.
Fecho a porta devagar, respiro fundo, e deixo a chave na bancada. O silêncio é bom, calmo, acolhedor. Já dá pra ouvir ela cantarolando alguma coisa baixinho na cozinha, mexendo as panelas.
Passo o olho rápido pela sala: tudo no lugar, tudo limpo. Roupa dobrada no cesto, chão brilhando, almofada no canto certo do sofá. Minha casa nunca teve esse tipo de ordem. Não desse jeito. Não com esse carinho.
Vou andando sem fazer barulho. Quando chego na cozinha, vejo ela de costas, com o cabelo preso num coque alto e a camiseta larga - a minha - caindo por um
