Aurora Mancini
Há coisas que grudam na pele.
Cheiros, imagens, lembranças.
Há coisas que se infiltram sob a carne, até mesmo no silêncio.
Como o som de um tiro.
Como a imagem de um corpo caindo.
E não importa o quanto você esfregue, se molhe, se esconda debaixo da água quente ou tente se convencer de que foi apenas um delírio momentâneo.
O sangue… fica.
O sangue nunca vai embora.
Passei horas no banho.
As gotas caíam como lâminas sobre minha pele.
Tentei lavar os olhos, as mãos, o peito — como se a sujeira estivesse apenas do lado de fora.
Mas era dentro.
Tudo dentro.
Cada vez que fechava os olhos, eu via o homem amarrado.
Via o olhar dele, pedindo ajuda.
E via Salvatore. Me entregando uma arma como se fosse um gesto de amor.
Ou um teste.
Ou os dois.
E eu… eu fiquei para
