Sob o Véu Do Pecado

💋 CAPÍTULO 2

O sol ainda não havia rompido completamente o céu de Roma quando Amara chegou ao Palazzo.

O ar da manhã era frio, úmido e pesado.

Cada passo ecoava no silêncio dos corredores, como se o palácio inteiro observasse sua presença, como se as paredes tivessem olhos.

Carregava sua pasta de couro com os instrumentos de trabalho, luvas, pincéis, solventes e lâminas.

Ferramentas de restauração e de disfarce.

Naquela manhã, ela deixava de ser Amara.

Era Isabella Romano.

A mulher de aparência calma, sorriso controlado e passado inexistente.

Mas, por dentro, o coração batia rápido.

Era o primeiro dia sob o olhar direto de Lorenzo De Santis o homem que, sem saber, estava ligado à ruína da vida dela.

O Salão de Caravaggio estava silencioso quando ela entrou.

As cortinas deixavam entrar faixas de luz dourada que atravessavam o ar empoeirado.

No centro, a pintura esperava, coberta por um lençol branco como um corpo antes da autópsia.

Amara prendeu o cabelo e calçou as luvas.

A ponta dos dedos tremia levemente enquanto removia o tecido.

Sob o véu, o rosto de São Pedro emergiu rachado, ferido, mas ainda grandioso.

Ela se inclinou, estudando as fissuras na tinta, o desgaste nas bordas.

Aquela pintura carregava histórias escondidas e talvez segredos mais valiosos do que qualquer confissão.

— Trabalhar sozinha, signorina? — a voz grave e rouca ecoou atrás dela.

Amara quase deixou cair o pincel.

Virou-se, e o encontrou ali .

— Lorenzo — apoiado no batente da porta, observando-a.

Sem terno hoje, camisa branca aberta no colarinho, mangas dobradas até os antebraços, mostrando as veias salientes e o relógio caro.

Parecia menos chefe e mais homem.

Mas era justamente isso que o tornava mais perigoso.

— Costumo me concentrar melhor sozinha, senhor De Santis — respondeu, recompondo-se.

Ele se aproximou devagar, como se saboreasse cada passo.

— Não confia na companhia dos outros?

— Confio quando conheço as intenções. — Ela levantou o olhar, firme.

— O senhor me parece um homem de intenções complexas.

Um sorriso discreto apareceu nos lábios dele.

— Complexas, ou perigosas?

Ela inclinou a cabeça, fingindo inocência.

— Às vezes é a mesma coisa.

Lorenzo parou atrás dela, tão próximo que ela podia sentir o calor do corpo dele mesmo sem ser tocada.

O perfume dele amadeirado, intenso misturava-se ao cheiro de tinta antiga.

— Deixe-me ver o que tanto a prende a essa tela — disse ele, baixando a voz.

Amara sentiu o coração acelerar quando ele se inclinou sobre o ombro dela.

O rosto dele quase roçava o dela.

A respiração dele tocou o pescoço dela como uma confissão muda.

Ela manteve os olhos na pintura, tentando se concentrar.

— Caravaggio pintava a dor com uma beleza que incomoda. — Sua voz saiu baixa, controlada.

— Ele via pureza no sofrimento.

— E você, Isabella? — murmurou Lorenzo, próximo demais.

— O que vê na dor?

Ela respirou fundo.

— A verdade.

Por um instante, o silêncio pesou entre eles.

Ele virou o rosto, e seus olhos encontraram os dela.

A distância era mínima, Tensa, Quase elétrica.

— Verdade — repetiu ele, como se testasse o sabor da palavra.

— É curioso. Quase ninguém aqui fala sobre ela.

Amara forçou um sorriso.

— Talvez porque ninguém aqui esteja pronto para ouvi-la.

O olhar dele se estreitou.

— Está me provocando, signorina Romano?

Ela respondeu sem recuar.

— Apenas sendo honesta, senhor De Santis.

Lorenzo segurou o pulso dela com firmeza, não com violência, mas o suficiente para fazê-la sentir o poder que ele exercia mesmo em gestos sutis.

Os dedos dele eram quentes, a pele áspera.

Um toque que dizia tudo o que as palavras não ousavam.

— Aqui dentro, Isabella — murmurou, os olhos fixos nos dela até a honestidade tem um preço.

Ela engoliu seco, mas manteve a compostura.

— E o senhor está disposto a pagá-lo?

Um segundo de silêncio.

Depois, ele soltou o pulso dela e deu um passo para trás.

— Talvez — respondeu com um meio sorriso.

— Mas eu nunca compro algo sem testar o valor antes.

Ele caminhou até a janela, acendendo um cigarro.

O gesto parecia simples, mas carregava controle e domínio.

— Fale-me de você — ordenou, sem olhar.

— De onde vem, Por que escolheu Roma.

Ela respondeu com a frieza de quem havia ensaiado,

— Florença. Estudei restauração na École du Louvre.

Vim a Roma por causa da oportunidade. Sou fascinada pela forma como os italianos tratam a arte.

Ele deu uma risada curta.

— Tratar não é bem o verbo, nós a possuímos.

— Virou-se, olhando diretamente para ela.

— Como tudo o que valorizamos.

O olhar dele era uma promessa e uma ameaça.

Amara manteve-se firme.

— Talvez algumas coisas não possam ser possuídas.

— Está enganada — respondeu, aproximando-se outra vez.

— Tudo tem um dono, Isabella.

Às vezes, só falta coragem para admiti-lo.

O coração dela acelerou.

Ele estava perto demais.

Demais.

Lorenzo baixou o olhar para a boca dela, e por um instante, o tempo parou.

Ela sentiu o impulso o desejo de recuar, de escapar, mas também o de se aproximar.

Um fogo interno que ela não queria sentir, mas que queimava mesmo assim.

Ele ergueu uma mecha do cabelo dela, deslizando os dedos até o ombro.

— Tem mãos delicadas — murmurou.

— Mãos que escondem força.

Ela respondeu, num tom quase sussurrando,

— Força e segredos, senhor De Santis.

O sorriso dele voltou, lento, perigoso.

— Gosto disso. — O toque se afastou, mas o efeito ficou.

— Continue o trabalho, Isabella. Quero ver o progresso à noite.

E lembre-se.

— Sim? — perguntou, sem conseguir disfarçar o tom rouco.

— A arte pode ser restaurada. As pessoas, nem sempre.

Ele saiu, deixando para trás o rastro do perfume e a tensão.

Amara soltou o ar preso.

Os dedos ainda tremiam.

Por fora, ela era uma profissional fria e controlada.

Mas por dentro havia algo nascendo que ela não queria reconhecer.

Desejo.

Curiosidade.

Perigo.

E no meio disso tudo, uma promessa silenciosa.

Entre eles, nada seria simples.

Nem puro.

Nem seguro.