Dona Isadora estava sentada no sofá, os pés sobre um banquinho baixo, tricotando sem olhar pra agulha — o olhar todo era de mãe, afiado e atento.
Quando a porta se abriu e Isabele entrou com os olhos ainda inchados, mesmo tentando disfarçar, ela percebeu de imediato. Parou de tricotar e acompanhou com os olhos a menina cruzar a sala em silêncio, com o lenço ainda nas mãos, correndo em direção ao quarto como quem precisava se esconder do mundo.
O r**o de olho que lançou em Rodolfo foi tão eloquente que ele parou no meio do caminho, os ombros tensos.
— Que foi, mãe? — ele perguntou, já irritado, jogando as chaves no aparador.
— Você me pergunta o que foi? — ela respondeu, virando o rosto devagar. — A menina entra aqui parecendo que levou um tombo da vida… e você vem com esse ar de quem n
