Rodolfo xingou baixo ao vê-la sumir dobrando a esquina. Bateu a porta do carro com força e foi atrás. As passadas largas, firmes, como se pisasse sobre a própria fúria.
A avistou alguns metros adiante.
Ela não corria mais — andava apressada, os ombros tremendo, a respiração visivelmente descompassada. Chorava. Chorava como se segurasse isso há dias, meses. Ou talvez anos.
— Isabela! — ele chamou, duro.
Ela não parou. Fingiu não ouvir.
Rodolfo apertou o passo e a alcançou. Segurou o braço dela com firmeza, obrigando-a a virar-se.
— Tá fugindo de novo, é isso? — disse entre os dentes.
Ela tentou soltar o braço, a voz falha:
— Me solta... por favor, me solta.
Rodolfo a encarou. Os olhos dela estavam vermelhos, molhados. Não era a mulher que ele odiava — era outra. E isso o desconcert
