Fiquei olhando pra ele, calado. O silêncio entre nós não era paz. Era o tipo de silêncio que precede tiro.
— “Tu quer ir lá?” — minha voz saiu seca, carregada. — “Vamos, porra.”
Dei um passo à frente, encarando firme.
— “Vamos agora. Eu boto terno de novo, arrumo essa cara, entro no coquetel, finjo ser CEO de merda... e no meio do champanhe, eu meto bala no juiz. No meio da testa. Com o nome do filho que ele jogou fora cravado no gatilho.”
Me aproximei mais, os olhos queimando direto nos dele.
— “A gente acaba com essa farsa toda hoje, Bala. Sem discurso. Sem perdão. Sem novela.”
Ele arregalou os olhos, respirando pesado.
— “Não.”
— “Não?” — soltei, entredentes. — “Agora cê vai amarelar?”
— “Não é isso.”
— “Então o que é, c*****o?!”
Ele firmou o pé no chão, o rosto carregado de
