Arturo
A sede dos Vultures, naquela noite, parecia um santuário profano.
Luzes baixas. Silêncio de respiração contida. Nenhuma música. Nenhuma risada.
Apenas tensão — aquela que se espalha pelas paredes feito veneno.
Krane estava amarrado à velha cadeira de ferro da sala do conselho. Aquela que o próprio press mandou construir quando assumiu o cargo. Ela só era usada em casos extremos.
Traidores.
Espiões.
Homens que esqueceram o que significava usar aquele colete.
Agora, um dos nossos estava sentado nela.
— Amarra direito — ordenei a Toro, sem tirar os olhos de Krane.
Ele já estava com o rosto machucado desde o galpão. Mas o que mais me incomodava era o olhar dele. Calmo. Irônico. Como se ainda estivesse no controle.
— Ninguém encosta nele até a gente saber o que precisa saber —
