BÁRBARA NARRANDO
Assim que eu entrei na lanchonete, o cheiro de fritura e café fresco normalmente me trazia conforto. Hoje não.
Minha mãe levantou o rosto do caixa no mesmo instante em que me viu. O sorriso automático que ela sempre usava para os clientes morreu antes mesmo de se formar. Ela me conhecia demais.
Veio na minha direção já com o cenho franzido.
— Bárbara, minha filha… o que aconteceu?
Eu forcei um sorriso que nem eu acreditei.
— Nada, mãe. Tá tudo bem.
Ela segurou minha mão. Apertou.
— Não tá.
E saiu me puxando antes que eu pudesse argumentar.
— Lisa, eu já volto. Segura as pontas aí pra mim!
— Pode deixar! — Lisa respondeu do balcão, já entendendo o clima.
Minha mãe me levou para os fundos da lanchonete. Passamos por um corredor estreito que eu quase nunca usava
