A voz dela.
A firmeza. A calma. A coragem.
Era como se Yasmin tivesse nascido naquele instante pra me resgatar de um tipo de morte que cadeira nenhuma explica. Não era o corpo. Era o que ficou quando ele quebrou.
Luciene ainda segurava a porta. Mas já não empurrava. Já não tremia. Era como se cada palavra de Yasmin rachasse um pedaço do muro.
— “Ele veio porque precisa olhar nos seus olhos e lembrar do que perdeu. Não só o movimento das pernas. Mas o que ele era antes do tiro. Antes do menino. Antes da explosão.”
Eu não conseguia respirar direito.
E nem era pelo pulmão.
Era pelo peito.
Porque ver Yasmin ali, segurando a minha guerra com as próprias mãos, doía mais que qualquer escombro.
— “A senhora sabe por que ele tá nessa cadeira agora?” — ela perguntou. E não esperou resposta.
