Marcelo fazia de tudo pra parecer inteiro, mas só quem via de perto sabia o estrago que ele carregava no corpo. Com a ajuda de Dona Jura, vesti nele uma camisa velha, o cheiro de sabão misturado com ervas quase trazia conforto, se não estivéssemos fugindo da morte.
A viela era escura, os pés descalços dele corriam sobre pedra, barro, caco de vidro. E ele ia. Deus, como ele ia. Eu segurava ele com uma mão, e a coragem com a outra.
Dona Jura não errou: em menos de quinze minutos, estávamos fora da favela, passando direto pela porta da Dona Lúcia, que nos olhou com o coração na mão.
Mas a segurança durou pouco.
Porque lá, no meio da sala, como se fosse o dono do mundo, estava ele.
Arnaldo.
Sentado na poltrona, copo na mão, cara de deboche. Quando me viu, travou.
- Não é possível... - e
