Grávida do Meu Sogro Sedutor

CAPÍTULO 3 – HERDEIRO FRACASSADO

Enrico

A chuva cai fina sobre a cidade. Do alto do 42º andar, as gotas escorrem pelos vidros da Torrance Corporation como pequenas rachaduras translúcidas. Sempre gostei de chuva. Ela lava o que é supérfluo, expõe o que é sólido. A diferença é que, hoje, nada parece sólido o bastante.

— Senhor Torrance, seu filho chegou — avisa Juliana pela linha interna.

Fecho o relatório à minha frente e respiro fundo. É cedo demais para mais uma decepção.

— Mande entrar.

Alguns segundos depois, a porta se abre. O perfume invade o ambiente antes mesmo que ele diga qualquer coisa. Um aroma doce, misturado com cigarro e bebida, um coquetel que já sei de cor.

Afonso entra com as mãos nos bolsos, a roupa desalinhada, o cabelo bagunçado e aquele sorriso de quem acha que o mundo gira em torno dele.

— Pai… — ele fala arrastado — podia pelo menos fingir que está feliz em me ver.

Olho para ele sem expressão.

— Difícil fingir quando o que eu vejo é o contrário do que criei.

Ele ri baixo, se jogando na cadeira em frente à minha mesa.

— Você trabalha demais, pai. Devia aproveitar um pouco. A vida é curta.

— A sua, talvez. — Inclino-me para frente. — Eu trabalho pra garantir que a empresa sobreviva, mesmo que você continue se esforçando pra afundá-la.

Afonso revira os olhos e serve o próprio gole do uísque que ele sabe que eu não ofereceria.

— Lá vem o discurso.

Seguro o impulso de fechar o punho. Já faz tempo que discutir com ele não adianta.

— O discurso é o mesmo porque você continua sendo o mesmo — digo com calma. — Festas, cassinos, mulheres diferentes toda semana. Nenhum compromisso. Nenhum propósito.

Ele dá de ombros, encarando o copo entre os dedos.

— Propósito é relativo. O meu é viver bem.

— E o meu é garantir que a Torrance Corporation não termine nas mãos de alguém incapaz de cuidar de si mesmo.

O silêncio pesa. Apenas o som constante da chuva preenche o espaço.

— Eu continuo sendo seu filho, pai. Quer você queira ou não. — Ele se levanta, os olhos ligeiramente marejados de álcool. — E um dia vai ter que aceitar isso.

— Ser meu filho não te dá direito de ser um desastre. — Minha voz sai mais firme do que eu planejava.

Ele ri, meio amargo.

— Às vezes acho que o que você realmente queria era outro herdeiro. Um que tivesse a sua cara, seu jeito… sua frieza.

Ele acende um cigarro, e o cheiro invade o escritório. Passo a mão pelo queixo, controlando a irritação.

— Apague isso agora.

Ele traga devagar, desafiador, antes de esmagar o cigarro no cinzeiro de cristal.

— Pronto, senhor Ceo. Alguma outra ordem?

Levanto-me devagar. Sou um homem alto e aprendi cedo que o silêncio, quando pesado o suficiente, assusta mais do que gritos.

— Vá pra casa, Afonso. Tome um banho. Durma. E, se ainda lembrar quem você é quando acordar, tente se comportar como um Torrance.

Ele dá um meio sorriso e caminha até a porta. Antes de sair, se vira.

— Relaxa, pai. Um dia o senhor ainda vai sentir orgulho de mim.

— Espero estar vivo pra ver isso.

A porta se fecha, e o som do trinco ecoa pelo escritório como um alívio e uma condenação ao mesmo tempo.

Sento-me novamente. Pego a caneta e tento retomar o relatório, mas as letras já perderam o sentido.

Meu filho é o herdeiro de um império que ergui com sangue e noites sem sono, mas parece ter herdado apenas o gosto pelo prazer.

Kathleen, minha esposa, dizia que ele só precisava de tempo, que um dia amadureceria. Ela confiava nisso. Doze anos se passaram desde que ela morreu, e o tempo só o tornou mais inconsequente.

Encosto-me à cadeira e fecho os olhos por um momento. A voz dela ainda vive dentro de mim às vezes, doce, calma, serena. Mas a serenidade dela me abandonou junto com o último adeus.

— Senhor Torrance… — Juliana bate à porta suavemente.

— Entre.

Ela surge pontual, tablet em mãos, postura impecável, como sempre.

— As análises de contratos estão em andamento. E sobre o assunto… pessoal, o senhor pediu que eu filtrasse alguns perfis.

Assinto, voltando à realidade.

— Alguma candidata adequada?

Ela hesita, olhando para o tablet.

— Apenas uma respondeu positivamente de imediato.

— Imediatamente? — levanto uma sobrancelha. — Explique.

— Mandei a proposta reservada esta manhã, e a resposta veio em menos de dez minutos. O nome dela é Naya Reese. Trabalha no setor de abastecimento, prédio secundário da empresa.

— Setor de abastecimento?

— Sim, senhor. Quatro anos de casa, fichas exemplarmente limpas, sem ocorrências.

Aproximo as mãos, pensativo.

— Nenhuma exigência? Nenhuma pergunta?

Juliana balança a cabeça.

— Nenhuma. Apenas pediu que eu encaminhasse os formulários e informasse que aceitava todos os termos, “sem condições”.

A frase se repete na minha mente.

— “Sem condições.” — outra curiosidade me surgiu — Ela pediu pra conhecer o rapaz antes? — pergunto.

— Não, senhor. Nem mencionou o nome dele.

Isso é estranho. A maioria das candidatas anteriores recuou ao descobrir que o casamento seria com Afonso.

— Interessante… — sussurro.

— Deseja que eu verifique antecedentes mais detalhados?

— Não por enquanto. — Giro a caneta entre os dedos. — Apenas siga com os trâmites.

Juliana hesita por meio segundo, depois concorda.

— Como quiser.

Quando ela sai, volto o olhar para o horizonte, a metrópole cintilando por trás da cortina de chuva.

Uma mulher que aceita um casamento cego, sem hesitar? Ou está desesperada… ou sabe exatamente o que quer.

Abro a pasta com os documentos sobre a família Reese que Juliana deixou sobre a mesa. As informações são básicas. Uma casa hipotecada, uma mãe doente, um irmão com registros de processos por dívidas e furtos.

Tudo faz sentido agora. Desespero.

Passo o polegar sobre o papel e sinto uma pontada de incômodo no peito, algo entre compaixão e curiosidade.

O telefone toca.

— Fala.

— Aqui é o departamento jurídico — uma voz masculina responde. — Confirmando se é para iniciar o processo de união civil conforme o modelo padrão.

Olho para o selo da empresa impresso no topo do documento.

— Sim. Inicie.

— Deseja adicionar cláusulas extras?

Penso por um instante, depois balanço a cabeça, mesmo que o interlocutor não possa ver.

— Não. Se ela aceita tudo… que seja exatamente como está.

— Entendido, senhor.

Desligo.

As luzes do escritório refletem meu rosto no vidro da janela. Linhas de idade começam a marcar mais fundo minha expressão. Quarenta e nove anos. Meia-idade. Solidão administrada com eficiência, como qualquer outro problema que o dinheiro pode adiar, mas não resolver.

Meu olhar percorre a cidade abaixo. Lembro do garoto que fui, pobre, determinado, com as mãos sujas de graxa e o sonho de ter o próprio nome gravado em algum prédio. Consegui. Mas junto com o império, veio o vazio.

A porta se abre novamente, discretamente.

— Senhor? — Juliana aparece outra vez. — O senhor precisa assinar a autorização principal.

Ela estende o documento. Leio o nome dela: Naya Reese Torrance (proposta de contrato civil), e meu olhar prende naquelas letras. Nunca vi esse rosto, mas o nome carrega um peso inesperado.

Assino.

A caneta risca o papel com firmeza, selando mais um negócio da minha vida. Só que, por alguma razão, essa assinatura parece diferente.

Juliana recolhe as folhas com cuidado e me entrega uma cópia.

— Tudo pronto. Ela deve assinar amanhã, no setor jurídico.

— Ótimo.

Ela sai. Fico sozinho outra vez.

A noite cai devagar, e o escritório escurece aos poucos até restar apenas o brilho da cidade.

Fecho o laptop e sirvo um uísque. O líquido âmbar gira dentro do copo, refletindo a luz suave da luminária. Levo aos lábios, mas não bebo.

Vejo o reflexo do prédio vizinho e, por um momento, acho que enxergo minha própria juventude ali, arrogante, sonhadora, invencível. Tudo que Afonso acredita ainda ser.

Mas ser invencível é o primeiro passo pra cair.

Deixo o copo de lado.

Pego a pasta com o nome dela: “Naya Reese”. Não sei por quê, mas meus dedos demoram um pouco mais pra soltá-la.

— “Um casamento em nome do controle.” — pensei.

Uma forma de dobrar o filho rebelde. Mas, pela primeira vez em muito tempo, algo me diz que estou prestes a perder o controle.

Olho novamente para o horizonte, sentindo o peso das escolhas que sempre fiz em nome da razão.

— Se ela quer esse casamento… — falo para o vidro, usando a própria imagem como juiz — …que seja.

Sento-me de volta na poltrona, o som da chuva recomeça, firme e constante, como um prelúdio.

Não sei quem é Naya Reese.

Não sei o que a trouxe até mim.

Mas sei que o destino, uma vez em movimento, não dá pra parar.

E o destino, eu sinto, acabou de virar a chave.