Laços de Obsessão

Capítulo 20 — Entre o Não e o Inferno

O silêncio entre nós não era vazio.

Era pesado. Vivo. Cheio de coisas que nenhum dos dois tinha coragem de dizer em voz alta.

A casa parecia grande demais naquela noite. O corredor longo, iluminado apenas pela luz amarelada dos abajures, fazia cada passo ecoar como se denunciasse o que eu estava tentando ignorar desde a manhã: meu casamento não era só um contrato frio. Não mais.

Eu sentia isso no estômago. No peito. No jeito como meu corpo reagia à simples presença dele.

E aquilo me irritava profundamente.

Eu fechei a porta do quarto com mais força do que o necessário, jogando a bolsa sobre a poltrona. Meu vestido ainda estava em mim, apertado demais para uma noite que deveria ser tranquila. Passei a mão pelo cabelo, puxando os fios para trás, tentando respirar.

— Você vai fugir de mim até quando?

A voz veio de trás. Baixa. Controlada. Perigosa.

Meu coração disparou — traidor — antes mesmo de eu me virar.

Ele estava parado perto da porta, como se sempre tivesse estado ali. Terno escuro já sem o paletó, camisa branca aberta no primeiro botão, mangas dobradas até os antebraços. A postura relaxada não enganava ninguém. Ele estava atento. Cada músculo em alerta.

— Eu não estou fugindo — respondi, fria demais para alguém com o pulso acelerado daquele jeito. — Só não tenho nada para conversar com você.

Ele sorriu de canto.

Aquele sorriso específico. O que não tinha humor nenhum. Só desafio.

— Engraçado — disse, caminhando devagar pelo quarto. — Porque desde o momento em que você assinou aquele contrato, tudo em você virou assunto meu.

Eu me virei completamente para ele, cruzando os braços.

— Não confunda um casamento arranjado com posse.

Ele parou a poucos passos de mim.

Perto demais.

— Não confunda distância com indiferença — respondeu, a voz um tom mais grave. — Eu sempre estive observando você.

Aquilo me atingiu como um tapa invisível.

— Mentira.

— Não é.

O silêncio voltou a se esticar entre nós, agora tenso, elétrico. Eu sentia o cheiro dele. Amadeirado. Familiar demais para alguém que, teoricamente, não me queria.

— Se você sempre esteve olhando — falei — por que nunca tocou?

O olhar dele desceu lentamente. Do meu rosto até minha boca. Depois para o pescoço. Para a linha do colo exposto.

Quando voltou aos meus olhos, estava diferente.

Mais escuro.

— Porque tocar em você sem saber o que isso significaria… — Ele deu mais um passo, me encurralando entre o corpo dele e a cama. — … seria atravessar uma linha que eu não sabia se conseguiria desfazer depois.

Meu corpo reagiu antes da minha razão. Minhas costas tocaram o colchão, e eu não dei mais nenhum passo para trás. Não conseguia. Cada centímetro de proximidade fazia minha pele queimar.

— Você não tem o direito de me confundir agora — murmurei. — Não depois de meses fingindo que eu não existia.

A mandíbula dele se contraiu.

— Você acha mesmo que foi fingimento?

A mão dele subiu. Parou a poucos centímetros do meu rosto. Não tocou.

Aquilo era pior do que qualquer toque.

— Você acha que eu dormiria no mesmo teto que você — continuou — sem sentir vontade de quebrar cada regra que eu mesmo escrevi?

Meu fôlego falhou.

— Então por que não quebrou?

Ele riu, baixo. Sem humor.

— Porque eu sabia que, no momento em que tocasse em você… — a voz dele caiu para um sussurro — … eu não saberia parar.

Meu Deus.

Eu deveria empurrá-lo. Deveria lembrar do contrato, das cláusulas frias, do motivo pelo qual aquele casamento existia. Deveria lembrar que eu planejava pedir o divórcio assim que tivesse coragem suficiente.

Mas meu corpo não estava interessado em planos futuros.

Minha mão subiu sozinha. Tocou o peito dele por cima da camisa.

O coração dele batia forte.

— Você não é o único que sente isso — confessei, a voz traindo tudo que eu vinha segurando. — E isso me assusta.

O olhar dele queimou.

— Então estamos no mesmo inferno.

A mão dele finalmente tocou meu rosto. O polegar deslizou pela minha mandíbula com uma lentidão calculada, como se estivesse me dando tempo de dizer não.

Eu não disse.

O beijo não veio imediato. Ele encostou a testa na minha, respirando comigo, como se aquele segundo fosse uma decisão irreversível.

— Se eu beijar você agora — murmurou —, não vai ser só desejo. Vai ser posse. Vai ser obsessão.

Meu coração estava tão acelerado que doía.

— Então não beija — desafiei, mesmo sabendo que era mentira.

Ele me beijou.

Não foi delicado. Não foi contido. Foi intenso, quente, faminto. Como alguém que passou tempo demais se controlando e finalmente perdeu.

Minha mão se agarrou à camisa dele. A dele desceu pela minha cintura, puxando meu corpo contra o dele sem pedir permissão.

O beijo aprofundou. Línguas, respirações descompassadas, o mundo reduzido àquele quarto.

Quando ele se afastou, a testa ainda colada à minha, a voz dele estava rouca.

— Isso muda tudo.

— Não — respondi, mesmo ofegante. — Isso só prova o que já estava errado.

Ele me encarou, confuso.

— Eu vou pedir o divórcio — falei, firme agora. — E quando isso acontecer… você vai entender que não pode me querer só quando é conveniente.

O silêncio que caiu foi diferente. Não era tensão. Era impacto.

Os olhos dele se arregalaram levemente — a primeira fissura real naquele homem sempre no controle.

— Você acha que eu vou deixar você ir? — perguntou.

— Você não tem escolha.

Ele sorriu. Mas agora não havia desafio. Havia algo perigoso. Determinado.

— Você não entende ainda — disse, a mão ainda firme na minha cintura. — A partir do momento em que você decidiu ir embora… foi o momento em que eu soube que não viveria sem você.

Um arrepio percorreu meu corpo inteiro.

— Isso não é amor — sussurrei.

— Não — ele concordou, aproximando o rosto novamente do meu. — Ainda não.

Ele soltou meu corpo com esforço visível, dando um passo para trás.

— Mas vai ser.

E quando ele saiu do quarto, me deixando sozinha, eu soube:

o pedido de divórcio não seria o fim.

Seria o começo da obsessão dele.