— Bom com palavras? — ele repete, e agora a voz está mais baixa. Ferida. Carregada de tudo o que tenta não mostrar. — Layla… uma coisa que eu e seu pai mais tentamos foi te mostrar esse lugar, esse povo, essa história… sem discursos. Que você percebesse tudo ao seu redor sem precisar de palavras. Que a descoberta viesse do olhar, do toque, do silêncio, do sentimento.
Ele me olha. Pensativo. Ofegante.
— Você está com medo de mim?
— Estou com medo de estar vendo só o que quero ver, e não o que realmente existe. Quem é você, Khaled? A verdade é que eu m*l te conheço. Até pouco tempo, eu nem sabia que você não tinha uma perna. Você tem pais? Irmãos? Trabalha no que, exatamente? Eu… não sei quase nada sobre você. E para mim, isso aqui — aponto entre nós, sem encostar — é um passo muito grand
