— Esta é Layla. Minha esposa. — A palavra sai firme, mas há uma pausa antes dela. Uma pausa que não passa despercebida.
Salma me olha. E sorri com uma doçura que não carrega veneno — carrega história.
— Que bom conhecê-la. Ele não costuma trazer ninguém aqui.
Algo aperta dentro de mim.
— E você trabalha aqui? — pergunto, sem conseguir esconder o incômodo.
— Sou responsável pelos vinhos e pelo jardim suspenso. — Ela sorri com simplicidade. — Crescemos juntos. Mas hoje ele é… importante demais para andar entre plantas e garrafas. Ainda negociando barris e acordos como quem joga xadrez com o planeta?
Ele sorri, tenso.
— Sempre.
O silêncio entre ela e Khaled é denso. Há palavras não ditas ali. Histórias velhas que ainda vivem no jeito como ela o olha — e como ele não a interrompe.
El
