Subi as escadas com ela no colo, sentindo o peso do corpo dela contra o meu, os soluços que ainda sacudiam os ombros de vez em quando. Ela não falava, só enterrava o rosto no meu pescoço e respirava fundo, como se tivesse acabado de correr uma maratona.
No quarto, coloquei ela na cama com cuidado, ajustando os travesseiros nas costas. O vestido dela tava sujo de graxa, o cabelo uma zona, a mão cortada em dois lugares do vergalhão. Sangrava um pouco, nada grave, mas o suficiente pra me fazer querer matar alguém.
— Fica quieta — falei, quando ela tentou sentar. — Vou chamar a equipe.
— Não precisa de equipe. Tô bem.
— Sua mão tá sangrando, você acabou de destruir um carro e tem um grão de feijão na barriga. Vai ficar quieta e deixar eu cuidar.
Ela me olhou com aquela cara, metade raiva
