A quietude da casa, antes acolhedora, começou a pesar. O livro perdeu o sentido nas minhas mãos, as palavras se dissolviam antes de alcançarem meu cérebro. O silêncio não era mais pacífico; era opressivo. O peso dos dias confinados, mesmo em uma gaiola dourada e agora com a porta destrancada, apertava meu peito.
Dante estava na poltrona oposta, absorto em algo no telefone, mas seu olhar vagava até mim a cada poucos minutos. Ele também sentia a estagnação.
Fechei o livro com um baque suave. O som fez com que ele levantasse os olhos imediatamente.
— Não consigo dormir — declarei, levantando. — E esta casa está muito parada.
Ele franziu levemente a testa, avaliando.
— O que você quer fazer?
A ideia surgiu completa, impulsiva, carregada de um desejo por movimento, por risco controlado, p
