Narrado por Kevão
Eu tava na boca.
Sentado no trono.
A Glock na mão.
O cigarro queimando devagar.
O dia arrastando.
O peito roncando daquele jeito estranho…
como se faltasse alguma coisa.
— “Patrão!” — Canela chegou esbaforido. — “Patrão… tu viu?”
Franzi a testa.
— “Vi o quê, p***a?”
Ele se aproximou, nervoso.
O radinho tremendo na mão.
— “A professora… a Rebeca… não vem mais.”
Travei.
O cigarro queimou até o dedo.
Nem senti.
— “Como assim não vem mais?”
A voz saiu grossa, seca.
— “A prefeitura tirou ela, patrão… mandaram outra professora, parece. Botaram ela em outro projeto.”
Eu fiquei quieto.
Um segundo.
Dois.
Três.
A raiva subiu.
Forte.
Sujando tudo.
Joguei o cigarro longe.
Levantei no estalo.
O trono caiu pra trás.
— “QUE p***a É ESSA, c*****o?!”
Os mole
