Dante
Valentina virou com a calma de quem atira primeiro com a língua.
— Tá cedo pra crise, rei. Toma um café que passa.
Cheguei, segurei o braço dela acima do pulso. Não apertei pra machucar, mas firmei pra dizer onde era o norte.
— Eu não quero olhar — falei, seco. — Eu não aceito voz, sombra, nem respiração de macho encostando em ti. Nem risadinha. Entendeu?
Ela ergueu o queixo, os olhos crespos de desafio.
— Tu quer controlar até o ar que eu respiro?
— O ar, não. — Inclinei. — Mas quem respira perto, sim.
— E esse teu ciúme doente? Vai me trancar numa caixa?
— Eu já te botei num castelo.
— Gaiola de ouro ainda é gaiola.
— Fica viva. — A mão no pulso dela sentiu o coração bater mais rápido. — É o meu jeito de te manter assim.
— Teu jeito mata todo mundo ao redor. — Ela puxou
