Epílogo
A praça ainda era a mesma. As árvores altas projetavam sombras sobre o chão rachado, e o vento trazia o cheiro conhecido de pipoca, flores e lembranças. Clara agora tinha dezesseis anos. O cabelo preso em um r**o de cavalo, alguns fios soltos pelo vento, balançava enquanto ela deslizava com leveza sobre os patins o mesmo modelo que o pai havia dado a ela quando completou sete. O mesmo brilho curioso de Lia, o mesmo coração inquieto de Gui. Os fones tocavam um som clássico que ela aprendeu a ouvir desde quando nasceu. Do outro lado da praça, um grupo ensaiava uma coreografia de hip hop. Um deles, alto, sorriso fácil e olhos curiosos a observava de longe entre um movimento e outro. O som da batida misturava-se ao rodar das rodinhas dos patins , criando um ritmo novo, vivo, pulsant
- Escritor
