Não lidei da melhor forma com o ocorrido. Eu estava marcado. Marcado com a cena. Pelo sangue no chão. Pelo peso do revólver em minhas mãos.
Passei três noites sem dormir. Os remédios já não surtiam efeito. O uísque queimava minha garganta, mas não me deixava bêbado. A insônia era persistente, c***l. Sempre que fechava os olhos, era como se fosse arrastado de volta àquele lugar. Eu ouvia os tiros, sentia o cheiro de pólvora e via os rostos dos piratas me encarando, vazios, antes de caírem. O sorriso satisfeito de Moretti me assombrava, frio, como se aquilo fosse apenas mais uma transação comercial.
Eu acordava sobressaltado, suado, com a respiração pesada, sem saber se ainda estava preso ao pesadelo ou à realidade. Mas, no fundo, não fazia diferença. Ambas eram igualmente torturantes.
Ca
