Ethan Ciúme é uma palavra pequena demais para descrever o tipo de coisa que me atravessou quando aquele médico olhou para Isabella. Porque não foi só o olhar. Foi a naturalidade. A forma como ele falou o nome dela, como se tivesse direito de lembrança, como se pudesse resgatar uma versão dela que eu não conhecia. Como se Isabella fosse um lugar onde outros homens também tinham história. Eu saí do hospital com a mesma postura de sempre: terno sem um vinco, expressão firme, passos medidos. Por fora, eu era o Ethan Hale que o mundo reconhece — CEO, predador, dono de si. Por dentro, eu estava com sangue nos dentes. Não literal. Ainda. Isabella entrou no carro sem dizer nada. Ela segurava o laudo da mãe como se fosse uma bandeira e, ao mesmo tempo, como se fosse uma faca. Eu sabia ler ess

