Casada com o Bilionário Arrogante

Capítulo 18 — Preço da Desobediência

Ethan

O pior de perder o controle não é o ato em si. É o rastro que ele deixa.

O beijo que compartilhamos na sala trancada persistia em minha boca, uma sensação de erro que carregava o peso da verdade. Eu havia dedicado anos a treinar meu corpo para seguir a razão, mas Isabella, em meros segundos, reduziu todo esse esforço a pó.

Como sempre faço quando sou ameaçado internamente, reagi imediatamente: ergui uma barreira ainda mais alta.

Sem gritos. Sem espetáculo. Sem drama.

Só método.

Na manhã seguinte, às 06h10, eu já estava no escritório com Mason e Naomi. A tela principal exibia o mapa de acesso da penthouse como se fosse um banco. E, de certa forma, era. Só que o capital ali não era dinheiro. Era controle.

— Quero todas as senhas trocadas — eu disse. — Painel das câmeras, fechaduras, rede interna, elevadores, sistema de cortinas. Tudo.

Mason assentiu.

— E os cartões de acesso?

— Reemitidos. — Eu não pisquei. — Cancelar os antigos. Inclusive o dela.

Naomi levantou o olhar, calculando o impacto.

— Ethan…

— Isabella não vai ficar com uma chave que não foi registrada — eu cortei.

A palavra “chave” queimou, porque eu sabia exatamente o que significava: alguém dentro da casa colocou um segredo na mão dela. E segredos, na minha vida, sempre terminam em sangue ou manchete.

Mason deslizou uma lista na tela.

— Sobre o staff: Júlia R. pediu demissão ontem à noite. Disse que a avó passou m*l.

Meu corpo ficou imóvel. Por dentro, tudo acelerou.

— Ótimo — eu respondi, com uma calma que não era calma. — Ela não sai do país. E ninguém toca nela até eu falar com ela.

Mason entendeu. Naomi também.

A punição não era um castigo teatral. Era o fechamento do cerco. A aproximação lenta da grade até a pessoa sentir o metal sem eu precisar encostar a mão.

— E a governanta? — Mason perguntou.

Eu vi, por um instante, Isabella segurando a chave, o rosto cheio de raiva e coragem, e a nota rasgada falando sobre Célia. Não era prova. Era pista. E pistas, sem prova, são só armadilhas prontas.

— Dona Célia continua — eu disse. — Mas com vigilância discreta. Eu quero saber tudo o que ela toca, sem que ela sinta.

Naomi cruzou os braços.

— E Isabella?

A pergunta ficou no ar como uma lâmina.

Eu sabia o que eu deveria dizer: controle total. Eu sabia o que eu queria dizer: não encostem nela. Só que o desejo não pode ser ordem. Desejo abre brecha.

— Isabella vai receber um novo protocolo — eu respondi. — Horários, rotas, acesso limitado. Sem improvisos. E o telefone antigo… quero rastreio de sinal passivo.

— Ela vai odiar — Naomi murmurou.

— Ódio é previsível — eu repeti, como mantra.

O que não era previsível era o modo como eu ainda sentia a boca dela quando fechava os olhos.

Às 08h00, eu fui até o quarto dela.

Bati uma vez. Entrei sem esperar resposta, porque o “esperar” naquele lugar era só um tipo de ilusão. Isabella estava de pé, cabelo preso de qualquer jeito, a faixa no pulso como um detalhe que eu não conseguia ignorar.

Ela me encarou como se eu fosse o próprio sistema de câmeras.

— Veio me dar outra lição? — ela disparou.

Eu coloquei, sobre a cômoda, um cartão novo.

— Novo acesso — eu disse. — Só para o seu quarto, a sala de estar e a cozinha. E o elevador de serviço, acompanhado.

O olhar dela endureceu.

— Você tá me punindo.

— Eu estou fechando portas — eu corrigi.

— Você beija e depois tranca? — ela perguntou, e a frase veio com veneno e uma honestidade absurda.

Por um segundo, o impulso de responder com algo humano quase escapou. Quase.

Eu engoli.

— O que aconteceu ontem foi… inadmissível — eu disse, mantendo o rosto impassível. — Você invadiu um espaço que existe para sua proteção também.

Ela deu um passo à frente.

— Proteção? Você me escondeu cartas da sua mãe. Me transformou em dossiê. E ainda quer que eu confie?

Eu vi o brilho nos olhos dela — não lágrimas, mas fogo. Ela era feita de fogo. E fogo, na minha vida, sempre foi risco.

— Confiança não é um direito — eu respondi, seco. — É uma construção. E você acabou de provar que ainda não tem estrutura pra certas verdades.

Ela riu, sem alegria.

— Você fala como se eu fosse fraca.

— Eu falo como alguém que já viu gente forte morrer por curiosidade — eu rebati, e a minha voz traiu um milímetro de algo mais antigo.

Isabella ficou quieta por um segundo. O silêncio entre nós se esticou. Eu senti, de novo, a lembrança do beijo tentando atravessar a parede que eu ergui.

Eu saí antes que a parede caísse.

Porque naquele mesmo dia havia um evento. Não uma gala grande, mas um coquetel fechado da fundação — um palco perfeito para ataques sutis. Ataques que não deixam hematoma. Só deixam dúvida.

Valentina Sloane estava confirmada.

E eu sabia que ela vinha com sorriso e veneno.

No evento, Isabella apareceu impecável — a seda perfeita, com a lâmina escondida no jeito como ela sustentava o olhar. Eu a observei de longe por dois segundos e senti uma coisa irracional: orgulho. O tipo de sentimento que eu não tinha tempo para sentir.

— Sorriso — eu murmurei quando me aproximei.

— Eu sei — ela respondeu, e sorriu do jeito certo. O sorriso que engana o mundo. E quase me engana.

Valentina chegou como se fosse dona do lugar. Vestido claro, joias discretas, olhos que analisavam tudo como quem escolhe onde cortar.

— Ethan — ela disse, tocando meu braço com i********e velha.

Eu não me movi, mas meu corpo inteiro ficou alerta. Valentina era passado. E o passado sempre tenta cobrar juros.

— Valentina — respondi, neutro.

Ela virou para Isabella com um sorriso de porcelana.

— Você é ainda mais… interessante ao vivo. A imprensa fez você parecer… diferente.

Isabella sustentou o sorriso.

— A imprensa faz muita gente parecer menor do que é.

Valentina riu, como se fosse elogio.

— Corajosa. Só toma cuidado. Esse mundo mastiga quem chega sem manual.

Eu vi Isabella endurecer por dentro. E vi Valentina mirar exatamente onde doía, com a precisão de quem conhece minhas fraquezas. Ela inclinou o corpo, diminuindo a voz, mas não o suficiente para não ser percebida.

— Ouvi dizer que você gosta de abrir portas proibidas — Valentina sussurrou, doce. — Deve ser emocionante brincar com coisas que não são suas.

O sangue gelou na minha nuca.

Aquilo não era provocação social. Era recado.

Isabella piscou uma vez, mínima, e eu soube: Valentina sabia da sala. Da chave. Do que aconteceu.

A ameaça vinha de dentro… e, às vezes, também vinha do lado de fora com perfume caro.

Eu me aproximei antes que Isabella respondesse com uma lâmina mais afiada do que o lugar permitia. Coloquei minha mão na base das costas dela, firme, e puxei sutilmente para perto de mim — um gesto de casal. Um gesto de dono. Um gesto de proteção.

Valentina ergueu a sobrancelha, satisfeita. Ela queria reação. Queria instabilidade.

Eu entreguei outra coisa: frieza absoluta.

— Valentina — eu disse, baixo, educado, perigoso. — Você não fala com minha esposa desse jeito.

Ela sorriu mais ainda.

— Sua esposa. Que rápido você aprendeu a usar essa palavra.

Eu a encarei sem piscar.

— Eu aprendo rápido o que é necessário.

Valentina inclinou o rosto, fingindo inocência.

— Eu só estava sendo gentil.

— Gentileza não deixa rastros — eu respondi. — E você deixa.

O brilho do olhar dela vacilou por um instante. Isabella permaneceu imóvel ao meu lado, sentindo minha mão, e eu senti o corpo dela reagir — não como medo, mas como presença. Real. Demais.

Eu mantive a postura. CEO. Controle. Público.

Só então eu me inclinei, perto o suficiente para Valentina ouvir e para o resto do salão só enxergar um marido “atencioso”.

— Se tocarem em você, eu acabo com todos. — Eu disse para Isabella, mas foi para o mundo inteiro entender.

Isabella respirou fundo, e o sorriso dela não caiu.

Valentina recuou meio passo, o bastante para não parecer derrotada, mas o suficiente para o recado entrar. Ela ergueu a taça.

— À felicidade, então.

— À sobrevivência — Isabella respondeu, suave, cortante.

Senti uma faísca perigosa, cheia de orgulho. A seda dela se tornava mais afiada... e isso, ao mesmo tempo, me acalmava e me apavorava.

Porque eu estava erguendo barreiras para mantê-la segura do mundo.

E, nesse processo, eu estava percebendo que a única coisa verdadeiramente capaz de me descontrolar... era ela.