Cinzas de Nós Dois

Capítulo 6 – Prazer e Penitência

Noah

Eu disse que ia esperar.

Eu menti.

Não existe depois no mundo em que vivemos. Não quando o céu queima a pele. Não quando um passo errado pode te colocar diante de uma emboscada. Não quando a mulher que você tentou esquecer por anos te olha como se fosse o último homem na Terra... e, mesmo assim, ainda te escolhe.

Lia está diante de mim, com o cabelo solto em ondas desordenadas, os olhos queimando promessas e feridas, o peito arfando com algo que não é medo — é desejo.

Por mim.

Pelo homem que nunca soube amar direito.

E agora ela está aqui. Esperando que eu a toque como se merecesse.

Não mereço. Mas mesmo assim... eu toco.

Meus dedos encontram o rosto dela, traçam o contorno da bochecha, da mandíbula, da curva do pescoço. Cada traço dela é uma cicatriz aberta dentro de mim. Uma lembrança do que eu nunca deveria ter desejado... mas desejei. Todos os dias. Todos os malditos dias.

Ela fecha os olhos e suspira quando meus lábios tocam a clavícula dela. A pele é quente, viva, delicada. Um contraste violento com a dureza das minhas mãos, dos meus pensamentos, da minha alma.

— Noah... — ela sussurra.

Esse som. O meu nome, nos lábios dela. Não existe arma mais letal.

Eu a empurro levemente contra a parede do quarto improvisado da casa onde nos refugiamos. A estrutura ainda resiste — assim como ela. Mas eu sei que estamos à beira de ruir.

Minhas mãos descem pelo corpo dela. Lentamente. Como se estivessem aprendendo um idioma novo. A camiseta que ela veste é fina. Quase transparente com a umidade da tempestade. Puxo com cuidado, mas não com doçura. Não há espaço para doçura aqui.

Ela ergue os braços e a peça se vai.

Fico imóvel por um segundo.

O tempo para.

A visão dela — pele clara marcada por pequenos hematomas do mundo, s***s firmes, os m*****s duros com o frio ou com o desejo (talvez ambos) — me desmonta.

— Você é real. — murmuro, mais pra mim do que pra ela.

— Toca em mim, Noah. Não pense. Só... toca.

E eu obedeço.

Deslizo as mãos por seus braços, costas, cintura. Minha boca segue o caminho do abdômen até o centro dela. O gosto é salgado. Humano. Necessário.

Ela geme baixo, arqueando o corpo contra o meu toque.

Eu devoro cada som.

Cada estremecer.

Cada pedido silencioso.

Me ajoelho diante dela, puxando a calça pelos quadris, e quando a boca encontra sua pele, ela grita meu nome com a urgência de quem está morrendo — e renascendo.

Minutos se tornam eternos.

Minha língua aprende os ritmos do corpo dela com precisão de quem estudou isso por anos em pensamento.

E talvez eu tenha.

— Noah, eu... — ela tenta falar, mas eu não deixo. Pressiono os dedos nas coxas dela, segurando-a firme enquanto a língua dança sobre o ponto exato que faz o corpo dela estremecer.

Ela goza com a cabeça encostada na parede, os olhos fechados, os lábios entreabertos e as mãos em punhos.

A visão me quebra.

Me eleva.

E me condena.

Eu me levanto. Ela ainda está sem fôlego. A pele ruborizada, os s***s subindo e descendo com a respiração pesada. Olha pra mim como se eu fosse a única coisa que ainda faz sentido.

— Agora é você — ela diz.

— Não. — minha voz é grave, rouca. — Isso não é sobre mim.

— Mas eu quero.

Ela se aproxima. Toca minha camiseta. Começa a tirar.

Eu deixo.

Quando a peça cai, o silêncio entre nós muda.

Ela vê.

As marcas. As cicatrizes. As tatuagens tortas feitas com tinta de caneta e agulha suja nas celas improvisadas dos Barracos. Cada linha uma morte. Cada ponto, uma promessa quebrada.

Ela desliza os dedos por elas.

E eu quase recuo.

Mas fico.

Porque ela não para.

Ela não julga.

Ela aceita.

— Você é lindo. — ela sussurra.

Não. Eu sou feio por dentro. Mas ela não vê isso agora.

Ou vê... e ainda assim, fica.

Ela desabotoa minha calça. Me livra da última barreira.

E quando me toca, o mundo desaparece.

Minhas mãos a puxam de volta pra mim. A boca dela encontra a minha e o beijo agora é selvagem. Sem controle. Sem espaço para hesitação.

A deito sobre o colchão fino. Me posiciono entre suas pernas. Olho em seus olhos.

— Tem certeza?

— Eu esperei por isso por anos, Noah.

Entro nela com um só movimento. Lento. Profundo.

E tudo o que sou se perde dentro dela.

A sensação é crua. Bruta. É como voltar à vida com dor e prazer ao mesmo tempo.

Ela me envolve com as pernas. Os quadris seguem o ritmo que construímos juntos — sem pressa. Sem pudor.

Somos dois sobreviventes tentando encontrar humanidade na única coisa que ainda resta: o toque.

Ela geme o meu nome. Uma, duas, três vezes. Eu grito o dela quando venho, enterrado até o fim, tremendo como se tivesse cruzado um campo de batalha.

Desabo sobre ela.

Mas é aí que tudo desmorona.

Porque não é só prazer.

É culpa.

É amor e maldição.

E eu não posso dar isso a ela.

Me levanto devagar. Me visto sem olhar. Ela ainda está deitada. Observa. Sente.

— Noah?

— Eu preciso de ar.

— Não fuja.

Mas eu fujo.

Mesmo sem sair do quarto. Mesmo com os pés no mesmo lugar.

Eu me afasto dela com o silêncio.

Com a frieza.

Com a ausência de palavras que sei que ela merece.

Mas não posso dar.

Porque o que fizemos foi perfeito.

E isso é o que me assusta.

O perfeito não sobrevive ao mundo em que vivemos.

E eu... Eu sou feito pra matar o que é bom.