📓 Isabela Duarte — “A Sala de Vidro”
O corredor até a UTI parecia não ter fim.
Cada passo ecoava, cada segundo pesava como chumbo.
Uma enfermeira me alcançou, discreta, segurando um jaleco azul e uma touca descartável.
— Senhora Isabela, por favor… — disse com delicadeza. — Precisa colocar isso antes de entrar. Higienize as mãos e evite tocar nos equipamentos.
Assenti sem conseguir responder.
Vesti o jaleco com os dedos trêmulos, amarrei a touca e respirei fundo.
O som do ar comprimido, dos monitores apitando, do zumbido das máquinas tudo se misturava num ruído frio que me apertava o peito.
Ela abriu a porta de vidro e fez um gesto pra eu entrar.
Serafina estava ali.
Tão pequena, tão imóvel, que o coração quase parou dentro de mim.
Os tubos, os fios, o bip contínuo da máquina…
