Kadu
O som do meu próprio grito — o grito que lancei da janela quando ergui o menino — ainda me rebobinava os nervos enquanto eu segurava aquela pequena cabeça molhada entre as mãos. Fora a sirene, fora o estilhaçar de vidros e o barulho de botas correndo, havia agora um outro som absoluto: o choro dele. O choro da minha carne. O choro que transformou o fogo e a pólvora em algo que eu jamais imaginara que pudesse ser domado.
Eu não sou de surpresas fáceis. A vida me ensinou a medir cada passo, a calcular a distância entre gesto e consequência. Mas o instante em que Anna me passou o filho foi uma queda pro centro de tudo que eu julgava saber. O peso do corpo — tão pequeno e, ao mesmo tempo, tão inteiro — acomodou-se aos meus braços como se sempre tivesse sido planejado para caber ali.
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