Fazia dias que algo dentro de mim estava diferente.
Desde o tiroteio, eu me pegava pensando no homem que me salvou — aquele olhar firme, o jeito como me puxou pra trás, a p******o instintiva.
Não sabia seu nome, nem quem ele era. Mas a lembrança daquele momento voltava todas as noites, quando o silêncio tomava conta do morro e eu deitava na cama tentando entender o que aquilo queria me dizer.
Até que o destino, mais uma vez, resolveu se intrometer.
Naquela semana, o clima na comunidade estava tenso. O confronto entre facções tinha deixado todo mundo em alerta, e minha mãe não me deixava sair sozinha nem pra comprar pão.
Eu entendia o medo dela — as sirenes nunca paravam, e a qualquer hora o morro virava um campo de guerra.
Mas, mesmo assim, eu precisava de ar. Precisava andar, ver o
