POV Noah
A mesa tava posta. Pratos alinhados, talheres no lugar, comida esfriando. Tudo bonitinho, como se ninguém tivesse cometido um crime emocional naquele dia.
— Cadê a Luna? — perguntei, pela terceira vez.
— Ela não vai descer — respondeu minha mãe, seca.
— Por quê? Tá doente? — Insisti, já me levantando da cadeira.
Meu pai levantou o olhar, firme, frio.
— Ela já saiu, Noah.
— Como assim saiu?
— Foi melhor assim.
Parei. O sangue gelou. A cadeira rangeu atrás de mim.
— Como assim saiu?
— Foi melhor assim — ele completou, com aquele tom que só usava quando queria encerrar assunto sem discussão.
— MELHOR PRA QUEM?! — gritei, empurrando a cadeira com força. — Vocês mandaram ela embora?
— Ela precisava de distância. E você também — disse minha mãe, com a voz embargada. Hipócri
