A luz suave da manhã entrava pelas cortinas pesadas.
Anya abriu os olhos devagar, sentindo o calor da manta sobre o corpo.
Demorou alguns segundos para lembrar onde estava.
O perfume delicado de Irina ainda impregnava o ambiente.
Ela se sentou lentamente, passando a mão pelo rosto.
As lembranças da noite anterior voltaram em ondas: a discussão com Konstantin, o tom frio dele, o sangue na camisa, a ligação… e o nome Bratva ecoando em sua cabeça como um sino fúnebre.
Irina entrou no quarto com uma xícara de chá fumegante.
— Dormiu um pouco — disse, colocando a bebida na mesa de cabeceira. — Não é muito, mas é melhor que nada.
Anya segurou a xícara com as mãos trêmulas.
— Eu… não sei o que fazer, Irina.
A amiga se sentou na beira da cama.
— Eu sei que está assustada, mas… — fez uma
