A noite está pesada. A chuva fina cai sobre o jardim, mas Konstantin nem parece notar.
Ele está na varanda, de camisa aberta, o uísque na mão, o olhar distante e cheio de fúria.
Dentro do quarto, Anya está sentada na beira da cama, os olhos marejados, o corpo ainda tremendo pela discussão. As palavras dele ainda ecoam:
"Você nunca vai sair do meu lado. Nunca. Só morta."
Do lado de fora, o celular de Konstantin vibra. Ele atende sem hesitar.
— Fale. — a voz grave e sem paciência.
Igor, do outro lado, soa apreensivo:
— O carregamento em Vladivostok… deu errado. Foi interceptado antes de sair do porto. Um dos nossos morreu. Dois responsáveis desapareceram.
Konstantin dá um gole lento no uísque.
— A carga?
— Perdida.
O silêncio dele é pior que um grito.
Ele se endireita, apoiando-s
