A noite estava silenciosa na cobertura. Silenciosa demais.
Konstantin estava sentado na poltrona de couro, a taça de vodka esquecida na mão, os olhos cravados na parede como se ela pudesse responder o que o dilacerava por dentro. O rosto permanecia impassível, frio como o mármore, mas por dentro... ele queimava.
"Ela disse que me ama."
"E eu a deixei ali... jogada como se fosse descartável."
A raiva crescia em seu peito, mas não era dirigida a Anya.
Era contra si mesmo.
Sentia o gosto amargo da culpa — uma emoção que há muito julgava morta dentro de si. Ele devia se sentir aliviado. Tinha feito o que era certo. Ela era uma distração. Um risco. Uma fraqueza.
Mas a lembrança do olhar devastado de Anya o assombrava. Ele a viu se quebrar diante dele... e não moveu um músculo.
E mesmo a
