Она моя месть...или любовь?

Глава 9

Яна.

Стою в тишине, как после бури. Горло жжёт от его прикосновения, губы пульсируют от поцелуя — хищного, уверенного, с тем безумием, которое я когда-то... обожала.

Провожу пальцами по губам, стирая его вкус, как будто это может стереть ощущение. Конечно же нет. Оно сидит глубоко — под кожей, под памятью. И уже не отпускает.

Щёлкают каблуки по мрамору пола, и я вздрагиваю.

Поворачиваю голову.

Женщина держит в руках пакет, сжимая постоянно ручки.

Домработница.

— Простите, Яна, пройдёмте наверх. У вас мало времени, — её голос сдержанный, но мягкий. — Вадим Александрович не любит ждать. Всё, что нужно, наверху, в вашей комнате.

Она не смотрит в глаза, но в её взгляде, мимолётном, будто случайном, было то, что кольнуло сильнее любого слова.

Жалость? Нет. Что-то глубже. Сочувствие... с пониманием.

Она знала Вадима. Знала, кем он был и кем стал. Наверняка была свидетелем его ярости и его падений. И теперь — моего.

Я киваю и иду за ней вверх по лестнице. Растерянная и... не знаю, какая ещё. Сама не своя.

Комната встречает тишиной и тусклым светом из-под полуопущенных штор. Домработница ставит пакет на край кровати и, не сказав ни слова, закрывает за собой дверь.

Я подхожу медленно, словно в какой-то глупой надежде, что там окажется что-то обычное, простое платье — хоть немного достойное, хоть чуть-чуть приличное.

Но как только я заглядываю в пакет, доставая платье, моё дыхание сбивается.

Там то, что можно назвать нарядом только с натяжкой:

чёрное, облегающее, почти прозрачное платье с открытой спиной и длинным разрезом до бедра.

Кружево на груди почти не прикрывает , а тонкие бретели словно нарочно созданы, чтобы соскальзывать с плеч.

Туфли на шпильке.

Всё кричит не про ужин. Всё кричало про шоу... в борделе. Он туда меня везёт. Это его работа. Он решил выставить меня как шлюху.

— Хренов мститель!

Внутри сжимается. Мне и стыдно, и страшно. Но сильнее всего другое — злость.

Горькая, душащая.

Одену то, что хочет, и испорчу ему вечер!

Я сжимаю пальцы в кулак с полной решимостью.

Не дождётся быстрой победы. Если я сегодня выйду в этом, то это будет не потому, что он приказал, а потому, что я сама выберу, как играть в его игру.

Стою перед зеркалом и наношу косметику — то, что не делала очень давно.

Глаза стали более глубокими и как будто увеличились.

Губы с матовой помадой выглядят слишком притягательно.

Вадим собственник и не любит, чтобы на «его» смотрели открыто. Он будет злиться, видя, как меня разглядывают. Ведь платье сидит идеально — как будто сшито специально под меня, подчёркивая всё, заставляя фантазии подсовывать пошлые видения.

Сердце бьётся громче, и дрожь блуждает по телу от затеи, но решимости не уменьшилось.

Спускаюсь вниз, вижу Громова.

Сидит, как хозяин театра перед началом пьесы — во всём чёрном, с бокалом чего-то тёмного.

Он поднимает взгляд, и я чувствую жар по телу. Глаза Вадима скользят по мне медленно — без стеснения, без попытки спрятать то, что он думает.

Его взгляд обжигает, как прикосновение. Он словно раздевает меня — только глазами.

Подходит ко мне медленно, с похотью в глазах.

— Вот теперь, — проговаривает, подойдя впритык, — ты выглядишь так, как я и хотел.

Он берёт меня за подбородок, поднимает взгляд к себе.

— Не забудь улыбаться, детка. Сегодня ты будешь моим украшением. Послушным украшением!

Я выдерживаю. Даже не дёрнулась. Только смотрю в его странно горевшие глаза, стараясь не дать страху снова сжать горло.

Ты думаешь, я сломаюсь, Вадим?

Нет.

Это ты занервничаешь, что я не боюсь тебе перечить.

Он накидывает мне на плечи длинную шубу и открывает дверь, пропуская меня на улицу. Молча открывает дверь машины, продолжая меня рассматривать.

Это будет долгая и опасная ночь, но мне нужно привыкать к этому. Я же обещала стать ему поперёк горла и должна выполнить обещание.

Машина несётся сквозь вечер, фары режут серую пелену надвигающейся ночи.

А машина слишком сильно пахнет им — раздражая.

Стараюсь держать спину прямо и взгляд упрямо в окно.

Его ладошка ложиться у основания разреза на бедре. Он откидывает край моего платья, оголяя ногу.

Я вздрагиваю, но не подаю виду.

Его рука касается моей кожи от колена вверх, медленно, как будто наслаждаясь каждым сантиметром. Вызывая мурашки и обжигающие следы.

— От меня не отходить, — злобно шипит, — буть рядом.

Пауза. Его голос стал ещё ниже:

— Ты будешь в борделе, Яна. Помни об этом.

Рука скользнула к трусикам, и я хватаюсь за его запястье, не давая продолжать.

Поворачиваюсь к нему. Молча.

Он явно ожидал страха и стыда.

Я сжимаю губы на миг, но произношу с ледяной усмешкой, убирая его руку:

— Надеюсь, твои клиенты оценят твоё новое украшение. Хотя… ты ведь держишь только высший товар? Или ошибаюсь?

В его глазах мелькает огонь. Я вижу, как его челюсть напрягаеться.

Промахнулась?

Или попала точно в цель?

— Осторожнее с языком, детка. Он у тебя слишком острый… пока я позволяю тебе говорить. Но не перестарайся... Иначе я займу твой рот чем-то другим. Ты ещё помнишь, как доставлять им удовольствие?

Я усмехаюсь, но сердце грохочет. Да, я знаю, с кем играю. Но отступать не в моих правилах.

— Воспоминания не дают покоя?

— Яна, — гневно шипит, — не доводи!

Рука сжимается на руле, словно ему стоило усилий не свернуть мне шею на месте. Но он молчит, больше ни слова не произнося.

Вот и молчи! Злишься, а значит, я попала в цель!

Грузные ворота открываются, и чёрный автомобиль плавно въезжает на охраняемую территорию. Всё выглядит слишком изысканно — мраморные лестницы, подсвеченный фасад, кованые перила, приглушённый свет.

Вадим паркует машину у самых дверей.

— Выходи, — говорит, не глядя на меня, но я уже чувствую: его злость тлеет внутри, как угли под пеплом.

Я открываю дверь, выхожу и медленно выпрямляюсь, ощутив, как прохладный ветерок коснулся кожи.

Запахиваю шубу потуже, направляюсь за ним внутрь.

В гардеробной стоят люди. Мужчины. Дорогие костюмы, сигары, пронзающие взгляды.

Но никто не осмелился подойти. Они только смотрят.

Один из них что-то шепнул другому, и тот усмехнулся.

Я чувствую, как кровь прилила к щекам, ведь уже стою в одном платье, но Вадим уже рядом. Он встаёт между мной и чужими взглядами, как щит. Или как хозяин, демонстрирующий, что трогать нельзя.

— Ты сегодня не просто гость, детка, — наклоняется и шепчет в ухо. — Ты часть моей игры.

Мне хочется ответить дерзко, язвительно, но он уже берёт меня за талию и ведёт внутрь.

Его пальцы лежат на моём боку, как кандалы. Тёплые, тяжёлые, властные.

Мы входим в зал. Полумрак, мягкий свет, тяжёлые шторы, сцена, столики, приглушённая музыка. Люди оборачивается, узнавая Вадима, кто-то приветствует кивком, кто-то сдержанно улыбается. Но все видят меня. И пытаются понять, кто я для него.

Заинтересованные, любопытные взгляды злят его. Рука сильнее прижимает меня к нему.

— Веди себя хорошо, — проговоривает сквозь зубы, не сводя с меня взгляда. — И, может быть, я не отправлю твой зад повертеться у шеста.

Я сжимаю губы.

Он играет.

Я тоже начну играть.

Только правила будут моими.