Пять часов вечера. Погода стоит прекрасная. Хотя море ещё не вполне успокоилось после вчерашней бури. Судно быстро миновало скалистые островки, на одном из которых располагается замок Иф, описанный Дюма в известном романе. Окрестности Марселя, постепенно скрывающегося из виду, усеяны белыми и жёлтыми домиками, напоминающими с моря игральные кости на ломберном столе. Над городом живописно возвышается гора, где стоит старинный собор. Берега щетинятся скалами самой причудливой формы и крутыми утёсами, ноздреватыми, шероховатыми и сухими, прокаленными южным солнцем и золотящимися в его лучах.
- Знаете, кто томился там? - обратился Пащенко к коллегам, стоявшим на палубе, и указал на оставшийся за кормой замок.
- Известно кто, - не растерялся Бессонов, - Эдмонд Дантес.
- Кто это? - спросил ра
