Где я?
Пальцы непроизвольно сжимают шелковистую наволочку. Тело ноет, будто меня переехал грузовик, но...
Я моргаю, пытаясь собрать мысли в кучу. Воспоминания накатывают обрывками: мать Аяза, ее злые глаза, удар по лицу, падение вниз ...
А потом — ничего.
Осторожно прикасаюсь к своему лицу. Кто-то обработал ссадины — кожа слегка пощипывает от мази. Под пижамой (чужой, пахнущей свежестью и чем-то древесным) чувствуются аккуратные бинты на ребрах.
"Почему..."
Голос звучит хрипло, чужим.
Слёзы предательски подступают, но я резко провожу ладонью по глазам. Нет, я не позволю себе слабости. Не перед ними.
Мысли мечутся, как пойманные в ловушку птицы: мать Аяза, её ледяной голос, удары... а потом — темнота.
И теперь я здесь. В его доме. В его постели.
Разум лихорадочно перебирал все дет
