El sol de La Herradura comenzaba a apagarse, pero la rabia de Julio apenas comenzaba a prenderse por dentro.
Montado en su caballo, galopaba sin rumbo fijo, el rostro endurecido, la mandíbula apretada, los puños cerrados. Nadie le decía nada. Nadie se atrevía. Ya todos sabían que desde el día de la boda —la boda que nunca fue— Julio no volvió a ser el mismo.
Ese día, se humilló. Fue el hazmerreír del pueblo. Los murmullos no lo decían abiertamente, pero se sentían como cuchillos en la espalda: “Lo dejó en el altar…”, “Era de esperarse, la forzaron demasiado…”, “Ella nunca lo amó de verdad.”
Pero esa última frase, esa última, lo carcomía más que todas.
Y era verdad.
Mientras apretaba las riendas con más fuerza, su mente comenzó a regresar al pasado. A esos años donde María era aún una
