Doce Enteada

Manuela

A música agora era apenas um eco distante, uma melodia suave que servia de moldura para o silêncio confortável que se formava entre nós.

O salão, antes repleto de vozes e aplausos, começava a se esvaziar.

Pares elegantes caminhavam em direção à saída, garçons recolhiam taças e guardanapos de linho, e o relógio marcava uma hora em que o mundo lá fora já dormia.

Mas ali, diante do balcão de madeira escura, o tempo parecia suspenso.

Manuela girava lentamente o copo nas mãos, observando o líquido dourado como se estudasse o reflexo das luzes.

— Engraçado — disse ela, após um breve silêncio. — Eu venho a esses eventos há anos, e nunca reparei em quanto eles são… repetitivos.

— O altruísmo também tem suas rotinas — respondi. — Cada gala tem seu público fiel, seu discurso e suas taças de champanhe.

Ela riu, e o som foi leve, quase íntimo.

— E ainda assim, algo diferente aconteceu hoje.

— A senhora se refere à disputa no leilão?

— “Senhora” me faz sentir na fila de um banco — interrompeu ela, sorrindo. — Prefiro Manuela.

— Tudo bem… Manuela. — Deixei o nome dela escapar devagar, testando o som na minha voz.

Ela pareceu perceber.

— E o senhor? — perguntou. — Leonardo Duarte… o médico, o empresário. Já o ouvi mencionado em algumas entrevistas, mas confesso que o homem por trás dos artigos é bem mais… intrigante.

— Intrigante pode significar muitas coisas.

— No seu caso, significa que é difícil entender onde termina a racionalidade e começa o mistério.

Sorri.

— Mistério é apenas silêncio m*l interpretado.

— Ou uma forma de controle.

— Está me analisando?

— Velho hábito — respondeu. — Trabalho com pessoas há tanto tempo que às vezes esqueço de desligar essa curiosidade natural.

— Trabalha com moda, não é?

— Com mulheres — corrigiu ela, divertida. — Dirijo uma rede de clínicas e lojas voltadas à estética e bem-estar. Sempre gostei de ver o poder que uma mulher tem quando se sente confiante. A moda é só a ferramenta.

— Interessante. — Inclinei a cabeça. — Então, de certo modo, seu trabalho também é terapêutico.

— Exatamente. — Os olhos dela brilharam por um instante. — A diferença é que meus pacientes saem de salto alto e batom.

Rimos juntos.

O riso dela era natural, sem o tom forçado que dominava o salão momentos antes.

Era o tipo de som que tornava o ambiente mais leve sem precisar de esforço.

Ela me observou em silêncio por alguns segundos.

— E o senhor? Quero dizer… o Leonardo sem terno, sem o crachá de médico, sem os leilões beneficentes. O que sobra?

A pergunta me pegou desprevenido.

Pensei antes de responder.

— Trabalho demais, leio pouco, durmo m*l. Tenho uma casa grande demais pra um homem só. E às vezes, dirijo à noite sem destino.

— Isso soa poético e triste ao mesmo tempo.

— A vida tem suas ironias.

Ela inclinou o corpo, apoiando o queixo na mão.

— E nunca pensou em mudar o roteiro?

— Mudar exige vontade. Eu aprendi a sobreviver bem dentro do meu.

— Isso é o que dizem os homens que ainda estão se recuperando de alguma perda.

O olhar dela encontrou o meu, firme, sem curiosidade invasiva — apenas compreensão.

Respirei fundo.

— Talvez tenha razão.

— Talvez?

— Digamos que sou especialista em evitar o que me tira o controle.

Ela sorriu de novo, como se entendesse mais do que eu estava disposto a admitir.

— Controle é bom. Mas, às vezes, é no imprevisto que a vida volta a fazer sentido.

— E a senhora costuma deixar o imprevisto decidir por você?

— Às vezes. — Ela girou a taça mais uma vez. — Quando o instinto fala mais alto, costumo ouvi-lo.

O silêncio voltou, e dessa vez não era desconfortável.

Havia algo no ar — uma espécie de trégua entre duas solidões que se reconheciam.

O relógio marcava quase meia-noite, mas o tempo parecia dilatado.

Ela brincava com o anel no dedo.

— É curioso — disse —, mas achei que esse evento seria igual a todos os outros.

— E não foi?

— Não. — Ela ergueu os olhos. — Teve uma disputa inesperada, um vencedor generoso e uma conversa agradável no final.

— Parece um bom resumo da noite.

— Ou o começo dela.

O comentário pairou entre nós, carregado de algo que nenhum dos dois nomeou.

Ela se recostou no banco alto, observando o salão.

As mesas estavam vazias, os garçons recolhiam as últimas garrafas.

A orquestra se despedia com um último acorde.

— Acho que fomos os últimos a perceber que a festa acabou — comentou, divertida.

— Ou os únicos que ainda estavam aproveitando.

— Prefiro a segunda opção. — Ela deslizou o olhar de volta pra mim. — E, se não se importa, vou acreditar que foi o acaso que me trouxe até o bar na hora certa.

— Eu não costumo discutir com o destino.

— Ainda bem. — O sorriso dela era calmo, mas havia faísca nos olhos. — Gosto de homens que sabem quando não discutir.

Deixei escapar um riso contido.

— E costuma encontrar muitos assim?

— Quase nunca. — Ela se levantou, ajustando o vestido com um movimento gracioso. — Mas admito que quando encontro, gosto de ver até onde o autocontrole deles vai.

Havia desafio no tom — sutil, elegante, mas inegável.

Ela sabia jogar, e eu, por algum motivo, não queria encerrar o jogo.

— Cuidado — disse, ainda sentado. — Provocar pode ser perigoso.

— Só se o outro lado não souber reagir. — Ela parou ao meu lado, apoiando-se de leve no balcão. — O senhor parece saber.

O salão agora estava quase vazio.

O bar, iluminado apenas pelas luzes baixas, refletia tons dourados na pele dela.

Por um instante, pensei em dizer algo, qualquer coisa, só para prolongar aquele momento.

Mas ela quebrou o silêncio primeiro.

— Obrigada pela conversa, doutor Duarte. — O jeito como pronunciou meu nome soou mais pessoal do que formal. — Foi… inesperadamente agradável.

— O prazer foi meu, Manuela.

Ela sorriu, aquele mesmo sorriso enigmático que carregava desde o início da noite.

— Tenho a sensação de que ainda vamos nos ver por aí.

E antes que eu pudesse responder, ela se afastou, o som dos saltos ecoando sobre o piso de mármore.

O perfume dela ficou — discreto, persistente, impossível de ignorar.

Fiquei ali, observando enquanto ela desaparecia entre as luzes do saguão, e pela primeira vez em muitos anos, percebi que algo em mim tinha despertado.

Não era paixão, nem desejo imediato.

Era curiosidade — genuína, intensa, incontrolável.

E eu, que sempre soube lidar com o controle, percebi que, naquela noite, ele começava a escapar silenciosamente pelas mãos.