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Isla schmiegte sich an mich, als wäre ich der letzte Zufluchtsort in einer zerfallenden Welt.
Und vielleicht war ich es auch.
Oder vielleicht war ich der Sturm, der darauf wartete, sie zu zerbrechen.
Das Feuer, das wir zum Wärmen entzündet hatten, knisterte in der Nähe, aber ich spürte nur sie – ihren sanften Atem an meiner Kehle, ihre Fingerspitzen, die die Konturen des Mals nachzeichneten, das tief auf meinen Rippen pulsierte. Das Siegel. Der Fluch. Die Verbindung.
„Hörst du ihn noch?“, fragte sie leise.
Mir schnürte es die Kehle zu. „Nicht jetzt.“
Sie nickte, aber ich wusste, dass sie es immer noch spürte – die Veränderung in mir. Wie sich mein Körper in Wellen anspannte, als würde etwas in mir seinen Käfig auf die Probe stellen.
Ich wusste nicht, ob es der Spiegel war … ode
