POV Luisa María Gutiérrez.
Ana Victoria se movió entre sueños, buscando el calor de mi brazo.
Eran casi las once y media, y abajo todavía se escuchaban voces.
Risas de copas, el tintineo de cubiertos y, de vez en cuando, la carcajada sonora del señor Serrano, ese tipo de risa que se usa para que todo el mundo note que uno está feliz, aunque no lo esté.
Yo no tenía sueño.
Tenía una tristeza rara, tranquila, que no pesaba en el cuerpo, pero sí en el pecho.
Una tristeza que olía a resignación.
Miré a mi hija y me pregunté si eso sería lo que ella recordaría cuando creciera: una madre intentando encajar donde no la querían.
Me dolió imaginarlo.
El aire en la habitación olía a pino y a perfume caro. José Joaquín había pasado por un momento y había bajado de nuevo porque quería hablar c
