SETTE
Bisogna riconoscere che la mamma aspettò una settimana – abbastanza a lungo per me da riprendermi dal fuso orario e dalla mancanza degli antidolorifici – prima di rivelare il suo secondo fine. Forse avrebbe aspettato oltre, ma lo zio Mike fece un salto a casa senza preavviso e senza preavviso disse quello che non avrebbe dovuto.
Era primavera a Sydney e l’aria era ravvivata dal profumo del gelsomino che la mamma coltivava nel giardino sul retro. Avevo cominciato la fisioterapia con la conoscente di mio padre e come mi aveva raccomandato stavo camminando con risolutezza su e giù nell’ingresso, cercando di evitare il troppo amichevole naso umido di Tiger, il cucciolo di pastore tedesco che mio padre aveva regalato alla mamma per Natale. Senza gli antidolorifici, sentivo di più l’arti
