Mariana Narrando
A voz dele não deixa margem. Entro rápido, passando pela cozinha. De relance, vejo que ele lavou o prato que usou. Esse detalhe me pega desprevenida. Vou direto para o quarto, fecho a porta. O som de vozes masculinas, graves, chega abafado. Não consigo distinguir o que dizem. Só o tom é o suficiente: negócio. Homens do movimento. Nada que me dissesse respeito. Ou talvez tudo.
Tomo um banho demorado, tentando lavar a tensão. Quando saio, vestindo apenas uma calcinha e um shorts curtíssimo de dormir (os únicos pijamas que a Víbora trouxe foram esses, e camisetas), algo na mesinha de cabeceira me chama a atenção. Um livro. Um romance, livrø novo, nada que parecesse dele. Balanço a cabeça, negandø para mim mesma. Ele não faria isso. Deve ter sido a Tatá. Ou esquecido de alg
