Elías Navarro
A mesa estava silenciosa demais.
Nem o tilintar da taça de vinho que levantei com a mão esquerda conseguiu suavizar a rigidez do ar.
Estávamos sozinhos, apenas eu e Aurora, diante de uma refeição que Carmen preparou com esmero.
Frango grelhado em crosta de ervas. Arroz com amêndoas tostadas. Legumes salteados em azeite trufado.
Ela pensava que os detalhes tornariam a noite menos dura.
Mas não existe suavidade possível quando você precisa quebrar uma mulher para protegê-la.
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Aurora mexia a comida no prato, o garfo raspando o fundo da porcelana.
Ela estava desconfortável. Mas não pelo jantar.
Era eu.
Era o modo como eu a observava.
Era o silêncio que pairava como uma lâmina prestes a cair.
Era o tempo que acabava.
Eu não conseguia parar de encará-la.
Tão jovem
