Passion Interdite

02 (Pov de Lena)

La porte claqua derrière Jacob, et l'atelier me parut soudain plus petit, l'air plus dense. Mon cœur battait fort tandis que je me tournais vers lui, le pinceau toujours serré dans ma main. Ses lunettes reflétaient la lumière de la fenêtre, et pendant un instant, je ne pus voir son regard, mais je le sentais posé sur moi. Intenses. Affamés.

« Je ne voulais pas t'interrompre », dit-il d'une voix basse, presque désolée, mais il y avait une trace d'autre chose sous-jacente. Quelque chose d'incompréhensible.

« Tu ne m'interromps pas », parvins-je à dire, bien que ma voix me parût étrange, trop essoufflée, trop impatiente. Je désignai la toile devant moi, le ciel étoilé à moitié terminé. « J'y travaille encore. »

Il s'approcha, et je sentis le léger parfum de son eau de Cologne – boisé, chaud et bien trop distrayant. « C'est… envoûtant », murmura-t-il, son regard passant de la toile à moi. « Comme l'artiste.»

Mes joues me brûlèrent et je détournai le regard, faisant semblant de me concentrer sur le mélange de peinture sur ma palette. Tu es ridicule, Lena, me dis-je. Il est juste gentil. C'est tout. Mais la façon dont il me regardait – comme s'il voyait quelque chose que personne d'autre ne voyait – m'empêchait d'y croire.

« Jacob… » commençai-je, mais avant que je puisse terminer, il se tenait juste à côté de moi, si près que je sentais la chaleur de son corps. Sa main se tendit, effleurant la mienne tandis qu'il me retirait le pinceau des doigts.

« Laisse-moi t'aider », dit-il doucement, son souffle effleurant mon oreille.

Je me figeai, mon pouls s'accélérant tandis qu'il trempait le pinceau dans la peinture et commençait à ajouter des touches sur la toile. Mais ses mouvements étaient lents, réfléchis, et sa main libre se posa délicatement sur le bas de mon dos, me faisant frissonner.

« Tu travailles toujours aussi tard ?» demanda-t-il d'une voix à peine plus forte qu'un murmure.

« Quand je suis inspirée », répondis-je d'une voix tremblante. « Ou quand je n'arrête pas de penser à quelque chose. »

Il marqua une pause, se tournant vers moi, son regard scrutant le mien. « Et à quoi penses-tu maintenant ? »

J'avalai difficilement ma salive, la bouche soudain sèche. Lui. Ce qu'il me faisait ressentir. La façon dont il me regardait, comme si j'étais la seule personne présente dans la pièce. « Jacob… » murmurai-je d'une voix brisée.

Il posa la brosse et se tourna vers moi, les mains posées sur mes épaules. « Lena », dit-il d'une voix rauque d'émotion. « Je sais que c'est mal. Je sais que je ne devrais pas… mais je n'arrête pas de penser à toi non plus. »

Ses mots me firent un choc, et avant même que je puisse réfléchir, avant même que je puisse me retenir, je me penchai vers lui, mes lèvres effleurant les siennes. C'était doux au début, hésitant, mais ensuite ses bras m'entourèrent, m'attirant plus près, et le b****r s'intensifia. Ses lèvres étaient fermes, insistantes, et je me fondis en lui, mes mains agrippant son t-shirt tandis que le monde autour de nous disparaissait.

Il rompit le b****r le premier, son front appuyé contre le mien, tandis que nous luttions tous les deux pour reprendre notre souffle. « On ne devrait pas… » commença-t-il, mais je l'interrompis, pressant à nouveau mes lèvres contre les siennes. Cette fois, il n'y eut aucune hésitation, aucune retenue. Ses mains glissèrent jusqu'à ma taille, m'attirant contre lui, et je sentis la chaleur de son corps, la façon dont son cœur s'emballait contre le mien.

Ses doigts s'emmêlèrent dans mes cheveux, renversant ma tête en arrière tandis que ses lèvres parcouraient mon cou, envoyant une vague de chaleur en moi. « Jacob… » haletai-je, mes doigts se resserrant sur ses épaules.

Il murmura quelque chose contre ma peau, ses mains descendant plus bas, glissant sous l'ourlet de mon t-shirt. Son contact était électrique, envoyant des étincelles de sensations en moi, et je me cambrai contre lui, avide de plus.

Mais soudain, il se recula, le souffle court, le regard noir de désir. « Lena », dit-il d'une voix tendue. « On… on ne peut pas… »

Je le fixai, la poitrine haletante, le corps encore parcouru de désir. « Pourquoi pas ? » demandai-je, les mots m'échappant avant que je puisse les retenir.

Il hésita, les mains toujours posées sur mes hanches, mais il y avait un conflit dans son regard, une guerre entre le désir et la culpabilité. « Parce que tu… » commença-t-il, puis s'interrompit en secouant la tête. « Parce que je suis son mari. »

Ces mots me frappèrent comme un seau d'eau froide, et je reculai, me dégageant de son emprise. Bien sûr. Comment aurais-je pu oublier ? Il n'était pas à moi. Il appartenait à Claudia – Claudia, qui était ma mère, qui n'avait jamais été que froide et distante, mais quand même… elle était ma mère.

« Je suis désolée », murmurai-je en me serrant dans mes bras comme pour protéger mon cœur de la douleur qui se formait déjà.

« Ne le sois pas », dit-il d'une voix lourde de regret. « C'est ma faute. Je n'aurais pas dû… »

Mais je ne le laissai pas finir. Au lieu de cela, je me détournai, attrapai mon sac et le passai sur mon épaule. « Je devrais y aller », dis-je rapidement, la voix tremblante.

« Lena, attends… » m'appela-t-il, mais je me dirigeais déjà vers la porte, le cœur battant la chamade.

En sortant dans la fraîcheur de la nuit parisienne, je ne pouvais me défaire du sentiment d'avoir franchi une limite, une limite que je ne pouvais pas franchir. Et pourtant, même si j'avais envie de le regretter, de me détester pour ce qui s'était passé, je ne pensais qu'à la façon dont il m'avait embrassée, à la façon dont il m'avait touchée.

Et je savais, au fond de moi, que ce n'était pas fini. Pas encore.