Acélia
O jato de Rovanne toca o solo de Nova York com uma suavidade quase insolente, como se a aterrissagem fosse apenas mais um gesto de rotina em um mundo que não me pertence. Sinto o impacto mesmo assim. Não no corpo — no peito. Nunca pisei nos Estados Unidos. Nunca foi uma rota cogitada pelo meu pai. Ele nunca explicou muito bem a razão . E agora estou aqui, dentro da aeronave de um homem que não conheço o suficiente— isso porque ele não me dá uma lasquinha pequena de chance— , tentando entender o que meu pai veio fazer neste país… e como, de fato, aconteceu o acidente.
As turbinas diminuem o rugido até virarem um sussurro metálico. Não há fila. Não há pressa. Este jato é um mundo à parte, silencioso, caro, organizado demais para comportar o caos que carrego por dentro.
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