Acélia
— Quando você era pequena, fazia menos perguntas. Falava menos.
Acho que você devia trazer isso da sua infância para a sua vida adulta.
É só um conselho.
O filho da p**a tem coragem de dizer isso com a maior tranquilidade do mundo, como se estivesse oferecendo um chá, não despejando gasolina num incêndio. Sinto minha irritação subir em níveis alarmantes, daqueles que fazem o sangue ferver atrás dos olhos.
— Espera aí — digo, já abrindo os braços — que eu tô preparando um f**a-se desse tamanho pra você.
Demonstro o tamanho com o espaço entre as palmas das mãos, exagerado, teatral, quase cômico. Ele cruza os braços, me encara de cima a baixo, estufa o peito como se estivesse diante de uma criança birrenta.
— Pelo visto, continua a mesma menina de antes.
Assim que termina de d
