Grace.
Estábamos en el auto todavía camino al hospital, todos estábamos llorando, Justin aguantaba las lágrimas y le pegaba al volante de conductor.
― ¡OLIVER HIJO DE PUTA! ― Comenzó a golpear el volante eufóricamente llorando, íbamos a 120 kilómetros por hora. Sí, muy rápido, pero a nadie le importaba y yo no podía dejar de llorar con el cuepo de Oliver aún entre mis brazos.
― ¿Que te ha pasado alli? ― Me pregunta Danielle, apuntando mi herida de bala en el brazo.
― Herida de bala.
― Déjame curarlo. ― Me dice.
― Déjalo. ― Contesto
― Mi mamá trabajó casi toda su vida en el hospital, puedo arreglarlo. ― Se saca en pedazo de camiseta y empieza a hacer un torniquete en mi brazo sacando el que yo me hice
― Llegamos. ― Advierte Justin, se baja rápido del auto y sacan rápidamente del a
