ANANDA
Espio de r**o de olho a mulher que me deu à luz cantarolar enquanto corta verduras, estamos preparando nosso almoço e ouvindo música no rádio antigo de papai, mas tenho segurado minha língua para não fazer a pergunta errada desde que um bom dia cheio de entusiasmo saiu da sua boca. Quando uma melodia suave e a voz de uma mulher ecoa pela cozinha, mamãe inicia uma dança solitária que me faz querer chorar, rodopiando pela cozinha com a cenoura em uma mão e a faca na outra, ela me pega enxugando os olhos e sorrir. Cristo. Eu senti falta desse sorrio.
— Querida. — Fala, se apressando em me abraçar. — Você está sentindo dor? — Sua palma esfrega contra minhas costas, uma tentativa simples de me acalmar que só me faz aumentar o choro. Eu não quero falar que minhas lágrimas são culpa dela
