Gegen Mittag veränderten sich die Geräusche im Flur. Der Schritt der Wachen wurde straffer; Stiefel schlugen im Gleichklang auf den Stein, Schlüssel klirrten nicht mehr müßig. Lampenrauch zog an der Zelle vorbei. Das Eisen an meinem Handgelenk fühlte sich kalt und straff an, der Verband über meinem Bauch hielt, und der Wolf in mir kauerte unter meinen Rippen wie ein Tier vor dem Sturm: wachsam, reglos.
An den Gittern erschienen zuerst die beiden vertrauten Gestalten—der Vernarbte und der Jüngere—, dann der Mann mit dem Umhang hinter ihnen und schließlich der Vierte, dessen bloße Anwesenheit gestern die Luft zur Seite gebogen hatte. Sie nannten seinen Namen nicht. Sie brauchten es nicht. Das silberne Zeichen auf seinem Mantel blitzte auf, und der Atem des ganzen Korridors stimmte sich auf
