Im Vorraum der Suite lag das Nachmittagslicht flach auf der Wandvertäfelung. Der Raum war nicht groß: ein breites, niedriges Ruhebett, zwei Lehnstühle, ein niedriger dunkler Tisch, darauf drei Wachstafeln und ein Federmesser. Neben der Tür schlug eine Standuhr langsam die Viertel; zwischen den Klicks hörte man, wie im Kohlenkasten ein Stück Kohle leise knackte.
Darius saß mir gegenüber in einem der Lehnstühle. Er lehnte weder nach hinten noch nach vorn; er saß wie jemand, der jederzeit aufstehen könnte, ohne sich selbst zu drängen. Seine rechte Hand stand hinter meiner linken Schulter bei der Tür; zum ersten Mal kannte ich seinen Namen: Cassian. Er sprach nicht, zappelte nicht, und doch war klar, dass er kein Dekor war: Er lauschte, maß den Raum, die Geräusche hinter den Türspalten, mich,
