Le soleil de l’aube filtrait à peine à travers la brume glaciale qui recouvrait les allées de Versailles. Les jardins, encore endormis sous la rosée scintillante, semblaient retenir leur souffle, comme s’ils savaient que ce jour ne serait pas ordinaire. Le murmure lointain des fontaines se mêlait au bruissement des feuilles, et chaque pas des courtisans résonnait dans le silence avec une solennité presque funèbre.
Françoise se tenait sur le balcon de ses appartements, enveloppée dans un manteau de velours noir doublé de fourrure. Son regard parcourait les étendues immenses de la cour, les statues figées dans le marbre, les sentiers ordonnés comme des labyrinthes de pouvoir et de secrets. Au fond de son cœur, une tension brûlante et interdite s’était installée : le mariage prévu entre le R
