Il est des nuits qui semblent attendre depuis des années le moment d’exister. Françoise en pressentit l’approche avant même qu’elle ne commence, comme si l’air lui-même s’était chargé d’une lente expectative. Depuis leur dernière rencontre, un équilibre fragile s’était installé entre eux : un accord silencieux, fait de retenue et de reconnaissance, qui rendait chaque échange plus dense, chaque absence plus éloquente.
Ils ne s’étaient pas évités. Ils s’étaient rapprochés autrement.
Leurs conversations étaient devenues plus brèves, mais plus essentielles. Chaque mot semblait choisi avec une précision presque douloureuse, comme si parler trop longtemps risquait de faire basculer ce qu’ils tentaient encore de maintenir dans un espace sûr. Pourtant, ce silence partagé n’était plus seulement p
